'Cansos'

Cuentan que en Sevilla hay gente capaz de hablar durante todo el año de la Semana Santa. De la celebración religiosa, se entiende. No hay día que no comenten el porte del Santísimo Cristo del Perdón del Convento del Socorro o lo emotiva que fue la madrugá, aunque ya hayan pasado seis meses desde que se celebró el Jueves Santo. La amiga Carolina dice que les llaman los capillitas. En Navarra, el que da la tabarra es un canso. Un brasas, vamos. Todos somos cansos en potencia. Todos tenemos un asunto que explotamos hasta la saciedad, mal que le pesen a los oídos de nuestros contertulios. Ese pedazo de viaje a la Riviera Maya, esa boda de la que hablas durante meses y meses (antes y después), esa cena en El Bulli, esos Sanfermines, ese partido de fútbol, ese concierto del Boss, o de los Rolling, esa ascensión al Aneto (como si fueras el primero que lo has subido), ese disfraz de Carnavales y esa juerga vestido de transexual (en Carnavales hay tíos que no se sabe muy bien si van de chicos o chicas, por eso lo de transexual), ese Camino de Santiago que has hecho después de años de preparación, ese buga que te vas a comprar, ese pescador que atrapa un atún que ni un pesquero en mitad del Atlántico, esa película que has visto siete veces y la cuentas otras siete, ese piso en las afueras que nunca acaban de construir... Te pasas horas y horas y más horas comentando cada detalle (por repetido que sea) de tu asunto favorito ante tu paciente interlocutor. Somos cansos, pero felices. Aquí, servidor suele hablar hasta el aburrimiento de una carrera que se celebró el domingo. Prometo no hacerlo hasta dentro de diez meses.